Célere

Neste prado corro de braços abertos.

O ar molda-me a figura

“Mais depressa, mais depressa!”

Quero voar.

Talvez isso aconteça e transcenda os céus.

Começa a chover,

Gordas e certeiras gotas de água tépida.

Imerjo neste mando verde a medida que me encharca

Entrego-me a esta breve simplicidade.

Sinto-me eufórico,

Parte de algo.

A necessidade de produzir chuva das janelas humana persegue-me

Todavia sou incapaz de a produzir.

O meu passado secou-me as lágrimas.

Estão gastas e perdidas em choros noturnos incessantes

Onde a reação era mais forte que a razão.

Quiçá agora me inunde de mágoas.