Arte

Obras de arte,

Resultado de pinceladas emaranhadas, criadoras de um quadro inacabado,

A vida ocupar-se-á de o findar.

Sobrevalorizados ou desconhecidos,

Construímo-nos numa paleta de probabilidades infinitas,

Que nos leva ou à genialidade ou ao mimetismo.

Surreais, clássicos, cúbicos, abstratos, impressionistas

As pinceladas determinarão a obra-prima que se formará.

Como arte corremos o risco que ninguém nos compreenda,

Ou que a compreensão apenas surja post mortem.

Esperamos que pelo meio desta construção

Ninguém rasgue a tela

E nos destrua inacabados.

Habitamos neste museu movediço de experiências inevitáveis

Alvo de criticismo, julgamento e admiração talvez,

Esperando o olho que nos enaltece

E nos engrandeça perante os milhões de quadros por findar.

Hoje vestirei a moldura que me tornará comedido enquanto a grandiosidade não chegar.